第二道菜，是一盘切得整整齐齐的肉干。
那肉干颜色暗红发黑，干硬得如同石头，上面还沾着些许草屑和粗盐粒。
每一条的宽度、长度几乎完全一致——这是军中制式的切割方式，为的是便于携带和分配。
老太妃将那盘肉干轻轻推了过去。
“这是我萧家儿郎的战功。”
她的声音依旧平静。
“按照大夏军律，斩杀敌酋一人，可得赏银百两。斩杀普通蛮骑，可得赏铜五十。这是铁律，是朝廷定下来的规矩，是将士们用命拼来的应得之物。”
她伸出枯瘦的手指，拈起一条肉干，举到眼前。
目光平静地看了它一眼。
那目光里没有愤怒，没有悲伤，只有一种历经太多之后才能有的、彻底的、冰冷的了然——像是一个被火烧过太多次的人，已经分不清烫和疼的区别了。
“可赵德芳说，北境财政紧张，拿不出那么多银子——”
她将那条肉干翻了个面。
肉条背面更黑，黑得发亮，那是粗盐和冻土里的碱渍反复浸染过的颜色。连这面都硬成了铁片子，用指甲盖刮上去，能听见“刺啦”一声脆响，跟刮铁锅似的。
“——便用这些草原上最劣质的、连牧民自己都不吃的老马肉干来抵。”
“一条肉干，抵一颗人头。”
这几个字，她说得极慢。
慢到每一个字与下一个字之间，都隔着一道看不见的、深不见底的沟壑。
陈玄的心脏，被那几个字攥住了。
一条肉干。
一颗人头。
一个在北境的风雪里扛刀杀敌的大夏军人，把脑袋别在裤腰带上，冲进蛮子的骑阵，拼了命砍下一颗敌人的头颅——浑身是血地活着回来，换来的不是赏银，不是朝廷许诺的铁律定制，而是一条连草原上的野狗都嫌硌牙的老马肉干。
老太妃将那条肉干轻轻放回了盘子里。
“我那八个孙儿——”
说到这里，她的声音第一次出现了一丝微不可察的颤动。
那颤动极细微。如同一根绷到极致的琴弦被风拂过，发出一声几乎听不到的嗡鸣。下一刻便被她强硬地压了回去——但它来过。
陈玄听到了。
他甚至听到了那根琴弦绷断前，那一瞬极其短暂的、令人心碎的吱嘎声。
“他们每次打了胜仗，舍不得吃这些肉干。攒着。差人一包一包地送回来，给我这个老婆子尝鲜。”
老太妃的目光缓缓落在那盘排列整齐的肉干上。
她的视线没有泛泛地扫过去，而是从左到右，一条一条地看。看得极其仔细，极其认真。
就像是在认人。
“老大每次送回来，都附一封家书。”
她的嗓音沙哑了几分，但依然稳当，稳当得像是在念别人家的故事。
“信上写——'祖母大人，孙儿又攒了些许战功薄礼，特差人送回，请祖母代为保管。待孙儿凯旋之日，咱们祖孙围着火炉子，一起慢慢吃。'”
她说到“慢慢吃”三个字的时候，她的身躯微不可查的晃了一下。
“老二从来不爱写信。他就在包袱皮上画展翅飞翔的雄鹰，怕我收到了不知道是谁送的。”
陈玄的呼吸，在那一刻，微微停了瞬间。
“老三最仔细。每次送回来的肉干，他都会拿油纸多包一层，生怕路上受了潮，化了味。有一回，他还在油纸里头夹了一朵晒干的北境野花——信上说，是在巡边的时候，路边捡的。说祖母整日待在府里，见不到关外的春天，他就把春天捎回来给我看看。”
她停了。
整座忠烈堂，死一般的寂静。
只有墙上灵位前那几支香，在无风的空气里无声无息地燃烧，香灰一点点变长，弯曲，像是灵位上的人正弓着身子，想要探出来，听完祖母还没说完的话。
“如今——”
老太妃的目光从那盘肉干上缓缓抬起，移向身后那面密密麻麻的灵位墙。
她的视线在那九块崭新的灵位上停了很久。
很久。
久到陈玄觉得时间好像在这间屋子里凝固了。
“他们都死了。”
声音轻得像是风把一片枯叶从枝头吹落时发出的声音。轻得你不确定自己是否真的听见了。
“只剩下这些肉干了。”
又一息的停顿。
“他们吃不到了。”
说到最后这几个字，她伸出枯瘦的手指，轻轻抚过那些干硬的肉条。
那一触，极轻极慢。
不是触碰食物的方式，而是一种完全不同的、如同抚摸着婴孩面颊时才会有的小心翼翼。
她的指腹从第一条肉干上缓缓滑过，又移到第二条，第三条……每一条都停留了一瞬，每一条都用了同样的力度、同样的速度——不多不少，不快不慢，好像她真的记得，哪一条是老大送回来的，哪一条是老二包袱里装着的，哪一条是老三用油纸仔仔细细多裹了一层的。
陈玄在那一瞬间，清楚地看到了老太妃抚过肉干的手指尖，极其轻微地——颤了一下。
那一下颤动如此细微，如此短暂，如此竭力地想要被人忽略。
它像一根细细的银针，无声无息地刺穿了忠烈堂里所有的肃穆、所有的庄重、所有老太妃用几十年铁血意志铸就的坚硬外壳——露出了外壳底下那颗已经碎成了齑粉、却还在固执跳动的老人心脏。
那是一个送走了丈夫、送走了儿子、送走了八个孙子的七旬老人，在无数次午夜梦回时，一个人坐在这忠烈堂里，抱着那盘再也没有人会送回来的肉干，对着满墙的灵位，无声地哭过之后——白天用最后的尊严和意志强行压下去的——
心碎。
厅堂角落里，韩月的身形如铁铸般挺立。
她的面容一如既往地冰冷，那双眸子，此刻却微微偏开了半寸——没有看那盘肉干，也没有看老太妃的手。
她在看灵位。
看墙上那块写着“萧家六子萧骥”的灵位。
那是她丈夫的名字。
她没有发出任何声音，甚至连呼吸的频率都没有变化。但陈玄余光扫过去时，看见了她垂在身侧的右手——那只常年拉弓的手，五指死死攥成了拳。
攥得指节泛白。
攥得手背上青筋如蚯蚓般鼓胀。
那只拳头微微发颤，抖动的幅度极其细微，和老太妃指尖那一下颤动如出一辙——都是拼了命想藏住，却终究藏不住的东西。
陈玄觉得自己的胸口被什么东西狠狠撞了一下。
不是拳头，不是锤子，是比拳头和锤子都更重的东西——是这间屋子里两个女人，一老一少，一个坐着、一个站着，用截然不同的方式，死死咬碎了牙往肚子里咽的同一种痛。
陈玄缓缓的从盘中拿起了一条肉干。
动作很慢，很郑重。
他将它放进嘴里。
用力咬了下去。
那肉干硬得像在啃一截风干了几十年的老树根，嚼了十几下才勉强撕下一小块。
每一下都需要动用整个下颌的全部力气，颞颌关节被迫发出令人牙酸的“咯吱”声。
肉质粗糙，几乎没有任何调味，只有咸得发苦的粗盐味和一股陈年老马肉特有的腥膻——那腥膻味道很老，老到好像那匹马死了很多年，那股死气早已渗入了肉的每一根纤维，是怎么用盐腌都去不掉的陈腐。
他嚼着那块肉干，慢慢地嚼，慢慢地咽。
他咽喉被粗糙的肉丝刮得生疼，像是有一只长满了倒刺的手从嗓子眼里往下拽。
但他连眉头都没皱一下。
他把那条肉干吃完了。
一点渣滓都没剩。
吃完之后，他抬起头，看了一眼那面灵位墙。
好一阵子没有说话。
那盘子里还剩着许多条肉干。排列得依然整整齐齐。缺了一条的位置像是一排牙齿里拔掉了一颗，留下了一个小小的、空洞的豁口。
那个豁口对着陈玄。像是在问他——
你尝到了什么？
陈玄什么也没有回答。
他不需要回答。因为他知道，这个问题的答案，不在他的舌头上，而在他的骨头里。
洗不掉。去不了。
他也不想去掉。
老太妃没有再说话。
她亲自拿起桌上那只军用皮囊水壶。
皮囊不大，牛皮的。皮面磨得发亮，好几处地方都打了补丁，补丁的针脚粗大结实，一看就是行军途中拿缝甲片的粗针临时缝补的。壶嘴的铜扣上泛着一层暗绿色的铜锈，那铜锈的颜色不匀，深浅交错——是被太多双不同的手拧开过、合上过之后留下的痕迹。
她拔开木塞子。
“轰——！”
一股辛辣刺鼻的烈酒气味，在木塞拔出的那一瞬间，以一种近乎野蛮的姿态，轰然冲出了狭窄的壶嘴！
这不是陈年佳酿的醇香。那种香是勾人回味的，是文人墨客在亭台楼阁里把玩品鉴的。
眼前这个气味是直冲的，是野蛮的。冲眼，冲鼻，冲进肺腑里就是一团烈火——不留余地，也不讲半点温柔。
像一个浑身带着血腥味的粗汉子一脚踹开了门。
老太妃将陈玄面前的粗陶碗斟满。
酒色清亮，却带着一股灼热的白气，碗口蒸腾着肉眼可见的雾气，像是一团被困在碗底的烈焰正在挣扎着要冲出来，不甘心被这只粗陶碗困住。
酒液入碗的声音很轻。但那声“咕噜咕噜”在死寂的忠烈堂里，像一面战鼓在擂。
老太妃放下皮囊，抬起那双浑浊却依然藏着利刃的目光，静静地看着陈玄。
“陈大人，这第三道，是我萧家敬您的一碗酒。”