学会计的路也断了之后，***像是被抽掉了最后一口心气。人恹恹的，不爱说话，白天在地里闷头干活，晚上回来，有时就坐在门槛上，看着黑漆漆的夜空，一看就是半宿。易秀兰熬了红糖水端给他，他接过来，慢慢地喝，眼睛空空的，不知在看哪里。
入夏后，他病倒了。 起初只是没胃口，浑身懒洋洋的没力气。后来，脸色一天天黄起来，眼白也泛着不正常的黄，肚子胀，用手一按，硬邦邦的。去大队卫生所，赤脚医生看了，眉头拧成疙瘩：“这怕是‘痨病’（黄疸型肝炎），得去县里瞧。”
王长安借了辆板车，铺上稻草，拉着他去了县医院。检查，化验。结果出来，医生说是慢性肝炎，要静养，不能累，不能生气，营养要跟上，最好能弄点糖、鸡蛋补补。
“静养？营养？”王长安捏着那张薄薄的诊断书，手有点抖。静养，不干活，工分从哪里来？营养，糖和鸡蛋，那是过年才敢想的东西。他佝偻着背，去窗口划价、取药。最便宜的那种白色药片，一瓶也要好几块钱。他掏空了几个口袋，凑出皱巴巴的毛票和钢镚。
回家的路上，王长安拉着板车，***躺在稻草上，身上盖着件破褂子。天阴沉沉的，像是要下雨。父子俩一路无话。只有车轱辘压在土路上，发出单调的、令人疲惫的吱呀声。
“爹，这病……治不好了吧？”***忽然开口，声音很轻。
“胡说！”王长安头也不回，声音发哽，“医生说了，能养好！回家躺着，好好养！”
可怎么养呢？药吃了，人还是没精神，脸还是黄。队上的活是不能干了，工分没了，口粮就少。家里本就紧巴，现在更是雪上加霜。弟弟妹妹们懂事，挖野菜时多挖一把，摸鱼时多摸几条，悄悄放在灶台上。刘玉梅把嫁过来时娘家陪送的一对银镯子，偷偷拿去卖了，换回几斤白面、一小包红糖，每天给***冲一碗面糊糊，加点红糖。
***躺在床上，听着外间弟妹们压低的说话声，闻着灶屋里飘来的、属于病人的那一点点特殊饭食的气味，心里像有一把钝刀子，慢慢地割。他是二儿子，本该是家里的顶梁柱，现在却成了拖累。二十一岁，正该是浑身力气用不完的年纪，他却像个废人一样躺在这里。
一天夜里，下了场急雨。 雨点噼里啪啦砸在瓦上，屋里好几处开始漏雨。嘀嗒，嘀嗒，雨水落在接水的破盆瓦罐里，声音在寂静的夜里格外清晰。其中一处漏得厉害，就在***躺着的这间偏房的屋顶。雨水顺着椽子往下淌，在墙壁上洇开一大片深色的水渍，空气里弥漫着一股陈年灰尘和湿木头混合的霉味。
***躺在床上，睁着眼，看着那一小片被雨水反复浸湿、颜色越来越深的屋顶。雨声，滴水声，混杂着胸口那股挥之不去的憋闷和无力感，几乎要把他逼疯。他猛地坐起身，一阵眩晕。
“建军，你干啥？”刘玉梅惊醒了，拉住他。
“我上去看看。”***声音嘶哑。
“你病着！不行！”
“躺不住。”他推开刘玉梅的手，动作不大，却很坚决。他穿上衣服，摇摇晃晃地走到堂屋。王长安和易秀兰也惊醒了，披着衣服出来。
“建军，你……”
“爹，梯子。”
王长安看着儿子那张在昏黄油灯光下更显蜡黄、却异常平静的脸，想说什么，终究咽了回去。他默默搬来那把吱呀作响的旧木梯，靠在屋檐下。
***攀着梯子，一步一步，往上爬。梯子晃得厉害，他的腿也在发软。爬到屋顶边缘，他翻身上去，踩在湿滑的瓦片上。夜风带着雨后的凉意，吹在他滚烫的额头上，让他稍微清醒了些。
雨停了，月亮从云层后面露出半边脸，清辉洒在湿漉漉的屋瓦上，泛着清冷的光。他蹲下来，仔细查看漏雨的地方。几片老瓦碎了，裂痕在月光下很明显。碎瓦下面，一根椽子已经糟朽，手一按，木头就簌簌地往下掉渣。雨水就是从那里渗进去的。
他的手指拂过那些破碎的瓦片。瓦是普通的青灰色板瓦，边缘已经被风雨侵蚀得圆钝，表面覆盖着一层滑腻的苔藓。但在几片相对完整的瓦当上，他摸到了一些凹凸的纹路。凑近些，借着月光仔细辨认——那似乎是一个模糊的、圆形的图案，像是某种简化了的兽面，又像是一朵花。纹路很浅，几乎被岁月磨平了，但那种古朴的、手工压制的痕迹，依然清晰。
他愣住了。
记忆深处，一些几乎被遗忘的碎片，忽然被这冰凉的触感唤醒。很小的时候，大概只有四五岁吧，他爹王长安曾抱着他，指着老宅那些高大的屋脊、整齐的瓦垄、屋檐下精美的滴水瓦当，用一种混合着骄傲与遗憾的口气说：“瞧见没？这都是咱王家祖传的手艺，你太爷爷，你爷爷，那都是这方圆百里顶有名的瓦匠。砌墙、铺瓦、做脊，没有不会的。可惜啊……”
可惜什么？可惜他爷爷走得早，这门曾经让王家在灾年也能吃上饭的手艺，没传下来。他爹王长安，也就学了点皮毛，勉强能修补，算不上真正的瓦匠。
***的手指，久久停留在那片有纹路的瓦当上。木工、唱戏、会计……这些年，他像一只没头苍蝇，朝着所有可能有光亮的方向撞去。他学得那样苦，那样投入，把每一分力气、每一分心思都用了进去，刨花刨得薄如蝉翼，唱腔吊得高亢入云，算盘拨得行云流水。他以为，只要手艺够精，总能撞开一扇门，总能挣出一条活路，挣回一点被那声枪响和那张政审表打碎的尊严。
可结果呢？木器厂的门，剧团的窗，大队部的算盘，一次一次，在他面前轰然关闭。每一次拒绝，理由都不同，可内核都一样：你的手艺再好，可你是“那种人”。你的“成分”不干净，你的“关系”不清白，你像一件瓷器，胎体上有裂纹，再精美的釉彩也无法弥补。
他蹲在这漏雨的、象征着家族衰败的屋顶上，忽然想起刘木匠摩挲他做的樟木匣子时说的“可惜了”，想起周琴师听他唱完那段“我面前缺少个知音的人”时长久的沉默，想起陈老三在支部会散会后那佝偻的背影和说不出口的歉疚。
可惜了。是啊，可惜了。可这“可惜”，不是天意，不是运气，是实实在在打在身上的烙印，是挣不脱的枷锁。
风吹过屋顶，带着深夜的寒意，也带来远处田野的气息。他缓缓直起身，环顾四周。月光下，店子村黑压压的屋顶连绵起伏，像一片沉默的、凝固的黑色波浪。有些屋顶整齐完好，在月光下泛着清冷的光；有些则像他脚下这片一样，残破，漏雨，长着荒草。
一个从未如此清晰、如此冰冷的念头，像这夜里的风一样，灌满了他的胸膛：
他还能往哪儿奔？他还有什么地方可去？
木工、唱戏、会计，这些需要“别人”认可、需要“外面”接纳的手艺，路都断了。他像一条奋力想游出池塘的鱼，一次次跃起，一次次重重摔回岸上。
或许，他一开始就错了。他总想离开，想挣脱，想用外来的手艺证明自己，洗刷那与生俱来的“污点”。可他忘了，或者说不愿想起，这片生他养他、也困住他的土地，这间漏雨的老屋，这些破碎的瓦片之下，或许本身就藏着他安身立命的根本——那被遗忘的、属于王家祖辈的、与泥土和火焰打交道的古老手艺。
他的手艺，他的活路，他的“证明”，或许从来就不在什么木器厂、县剧团、大队部的账本上。它就埋在这里，藏在这片漏雨的屋顶下，藏在这些破碎的、带有古老家族印记的瓦砾之中，藏在他血液里或许还未完全沉睡的记忆里。
“建军！快下来！上头风大！”易秀兰带着哭腔的呼喊从下面传来。
***低下头，看见院子里，爹娘和玉梅都仰着头，焦急地望着他。昏黄的灯光从门里透出来，勾勒出他们单薄而担忧的身影。
他没有立刻下去。他又在屋顶上站了一会儿，任凭夜风吹拂他滚烫的额头和单薄的衣衫。然后，他蹲下身，小心地取下两片相对完整的、带有纹路的老瓦，揣在怀里。那瓦片冰凉，粗糙，却奇异地带着一种沉甸甸的实在感。
他顺着梯子，慢慢爬下来。脚踩在坚实的地面上时，他晃了一下，刘玉梅赶紧扶住他。
“爹，”他看向王长安，声音因为生病和夜风而沙哑，却有一种异样的平静，“咱家……还有太爷爷、爷爷留下的瓦刀、线锤、灰板子那些家伙什吗？”
王长安愣住了，借着油灯的光，仔细看着儿子的脸。那张脸上没有了前段时间的灰败和茫然，取而代之的是一种疲惫到极点后、反而沉淀下来的清晰，和一种近乎决绝的平静。他想起自己父亲偶尔提及祖辈时，那种混杂着遥远荣光与深切遗憾的神情。
“好像……有。”王长安迟疑地说，“你爷爷走后，那些东西就收起来了，几十年没动过，不知还在不在那个旧木箱里……”
“在哪儿？俺想看看。”***说，眼神落在堂屋角落那个积满灰尘、蛛网密布的旧木箱上。
（第六章 《瓦上霜》 完）
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【第七章预告】 瓦匠（1966-1975）
**风暴将至，在狂飙与喧嚣中，***沉默地捡起了祖传的瓦刀。从修补自家漏雨的屋顶开始，在批斗、抄家、口号震天的缝隙里，他能否为这门古老的手艺，也为他自己，寻回一点点安身立命的尊严与价值？而他的肝病，又将如何缠绕他未来的岁月？